El mal nunca prescribe

Leo con satisfacción que Suiza niega por segunda vez la libertad condicional a Roman Polanski. Y mientras éste sigue en prisión, la Corte Helvética evalúa la demanda de los Estados Unidos de extraditarlo. Un proceso que podría llevar meses.

No pocas fueron las voces progres las que se alzaron hace unas semanas para protestar por un supuesto linchamiento contra el "maestro" franco-polaco. "Es vergonzoso meter en la cárcel a un hombre de 76 años por un delito de corrupción de menores -único cargo que le imputa, hoy como ayer, la justicia californiana- cometido hace 32 años", decía Bernard-Henry Lévi en El País, el pasado 1 de noviembre. Y se queda tan ancho...

Lo vergonzoso, según el parecer de esta humilde opinadora, es que un delito de violación a una menor quede impune, y que encima se le rinda pleitesía a un violador y pederasta -nada de presunto porque en 1978 se declaró culpable y admitió haber abusado de la niña, pero se defendió afirmando que ella había consentido la relación-. Que otros directores como Almodovar suscriban un manifiesto apelando a su savoir faire como cineasta para no ser condenado, a mí personalmente me parece una broma de mal gusto. Aunque que vamos a esperar de un director de cine cuya obra más reconocida habla de la violación a una mujer en coma... O que actrices como Whoopi Goldberg suelten perlas como que "eso no puede considerarse una violación violación"... Ah bueno. Entonces fue una violación a medias y no sería tan mala.

Por muy Polanski que sea, este tipo violó a una niña de 13 años en 1977 y se largó de los Estados Unidos temiendo que le cayera una condena de las gordas. Que haya sufrido una infancia en el gueto de Varsovia, la pérdida de una madre en Auswitz o el asesinato de una esposa a manos de un fanático, no le exime de culpa. Porque la cosa no va sólo de Polanski; hay una niña, ahora mujer que es la verdadera víctima. Y porque por muy viejo que sea, por mucho que los años hayan pasado, el mal sigue siempre hay, sin haber prescrito.

Una comedia española

Últimamente, la prensa se parece más un libreto de vodevil de bajos fondos que a un periódico de información supuestamente seria que se genera en un supuesto país serio. Aunque eso de serio... ¿se lo traga alguien? Ni siquera a Facebook se le ha pasado por alto que estamos rodeados de ladrones y ha ideado la ingeniosa aplicación "Escoge tu regalo de la Trama Gürtel". Eso sí que es ser visionario, oigan.

De este baile de diatribas y consignas envenenadas que protagoniza el bipartidismo no puede salir nada bueno. La oposición, que para lo mal que miente ya podría estarse calladita, tiene demasiada mierda encima con olor a gürtelada como para proponer ninguna alternativa real dentro del paquete de medidas que hacen falta urgentemente para sacar este país a flote. Están tan empeñados en tapar el escándalo de corruptela que ha salido del feudo de Valencia y municipios madrileños anexionados, que ni se han molestado en vertir ponzoña, por ejemplo, sobre el caso Millet. ¡¡Con lo que les gusta a ellos meter zizaña en las aguas turbias catalanas!! Aunque, tratándose en este caso de la histórica y conservadora burguesía catalana... se ha podido hacer una excepción.

El caso es que Rajoy debería haber cortado ya algunas cuantas cabezas, que esto apesta desde que se casó la hijísima -con calle Velázquez cortada incluida- y años después, como no podía ser de otra manera, la cosa se está pudriendo. ¿Cómo va a ser capaz el señor Rajoy de gobernar un país si no es capaz de gobernar ni a su propio partido? El mismo partido que ha sido acusado de ser "una mierda" por uno de sus propios miembros, o del que apostatan de las pocas personas sensatas que quedan en él. Y mientras, Camps, con reluciente sonrisa -y traje a juego- "estamos todos muy felices". ¿Hacia dónde estamos yendo? Pregunta retórica.

Tampoco Zapatillas y su club de la buena estrella me convence. El día de la patria-patria en minúsculas, obviamente- el señor presidente se mofó de los madrileños que le pedían a voz en grito que dimitiera. Con cara de este es el pan nuestro de cada día y tomándoselo más bien a broma, ZP se dirigió a Gallardón, que con condescencia le espetó un me parece una falta de respeto de la gente. Si fuera un acto de partido lo entendería, pero que chillen en el día de la nación es una falta de respeto hacia todos lo españoles. Pero el presidente ya estaba chuleando con doña Espe sobre el "acontecimiento planetario". Osea, la visita de Obama con ZP, el presidente número 46.

No, oigan. La falta de respeto para los españoles es que nos sometan a una mayor presión fiscal en un momento como el que vivimos, cuando todos los organismos internacionales recomiendan lo contrario. Que nos exijan un ejercicio de solidaridad cuando a ustedes hay que pagarles hasta el móvil y los chatos en el Bar Manolo de al lado del Congreso. Que tengan la desfachatez de compararnos con Suecia y Dinamarca cuando aquí aún se nos tima con el recibo de la luz como a lerdos... Para que luego vengan estos bufones de la corte a pretender cambiar de acto...

El caso de la rubia platino

Voy a ir al grano, que no quiero perder mucho tiempo con este tema. Ni crisis ni paro. No nos engañemos. Lo que de verdad importa en este país es lo que le pase a Belén Esteban. A estas alturas, hasta Cuní -que tanto presume de vivir alejado de la bazofia rosa- sabe que hay un frente abierto entre la mediática despechada y el Defensor del Menor de la Comunidad de Madrid: Siete quejas anónimas por la supuesta exposición pública constante de la hija menor de la Esteban.

Me entra la risa con la dimensión que ha tomado este asunto y con lo solemnes que se han puesto los medios que van de seriotes. ¡Que no nos intenten tangar! Que a ellos, que haya una menor de por medio se la trae más que floja. O si no, ¿qué diantres hace La Razón sacando el tema en portada un día después de que se filtre? Al César parece que no están dándole más de lo suyo...

A mí, que estoy curada de espanto y conozco la maléfica maquinaria interna del cuarto poder, no me sorprende que de nuevo, los medios nos muestren hasta donde llega su hipocresía y se pasen el código deontológico por donde la espalda pierde el nombre para atraer a más borregos barra borregas. Pero me parece muy cruel que por su parte determinen que la Esteban debe formar parte de nuestar agenda. Por favor...

¿Realmente es tan trascendente que esta tipa hable de su hija en la tele? Porque yo jamás le he visto la cara a la niña. No creo que saber su nombre y sus preferencias culinarias vaya a suponer un futuro trauma para la susodicha. Seguro que en cuanto cumpla 18 se encargará ella misma de airearlas en Facebook o en lo que sea que esté de moda para entonces. ¿No ve el Defensor del Menor que lo único que está consiguiendo con este circo es que cada vez más menores dejen de ir a inglés, a natación o de leer un libro para ver Sálvame? Y es que la rubia platino es de armas tomar. Hasta ha conseguido que se trame un complot contra ella desde otras cadenas para evitar que la gente siga adorándola tan mesiánicamente...

No voy a hacer demagogia. Si yo pudiera cobrar 60.000 euros al mes por hablar de lo eternamente imbécil que es mi ex, lo haría. Así somos los españoles de íntegros. Aplaudimos la verborrea, y en este caso, nos hace hasta gracia que tenga acento de suburbio.

Visc(a) Barcelona!

De las bravas del Bar Tomás y la arquitectura modernista, a la Rambla de la vergüenza. Parece que a Hereu y a sus compis de marketing se les olvidó mencionarla en la millonaria campaña publicitaria que promocionaba los encantos de la ciudad condal hace unos meses. "Pongamos una imagen de las obras de Lesseps para que vean que somos plurales y reconocemos nuestras cagadas", debió de pensar el alcalde. ¿De verdad se tragan que somos tan lerdos como para interiorizar esas imágenes de una límpisima calle de Ciutat Vella? Tal vez a Vicky y a Christina, Barcelona les haya parecido más pulida que la Vetusta, pero a los de aquí no nos sorprende el debate entorno a la mala imagen de nuestra ciudad que se está gestando estos días.

La clase política barcelonesa se caracteriza por ser una de las más hipócritas habidas y por haber. Resulta que a El País le da por sacar unas fotos mostrando sexo de pago explícito en La Boquería. ¿Y qué hace Hereu? Echarse las manos a la cabeza y echar mano, de paso, de cuantos más mossos mejor, para que la Rambla quede limpia de putas, no vaya a ser que a los de las guías turísticas les dé por incluirlo en el apartado 'Nightlife in Barcelona'. Hay que ser mezquino. Primero, porque el problema de la prostitución callejera en el casco antiguo tiene ya demasiado tiempo de vida y jamás se ha hecho nada. Qué casualidad que hayan esperado a que a El País se haya vuelto sensible con los temas de género y todo el mundo haya podido ver qué más se vende en el mítico mercado, a parte de cocos y papayas. Y segundo, porque como siempre, aquí lo último que importa son las mujeres, porque seguramente esas pobres chicas nigerianas ponen el culo en pompa al primero que pasa por gusto, no te jode. En vez de intentar combatir las redes de explotación sexual que obligan a estas chicas a perder la dignidad de la forma más vil posible, los políticos optan por obligarlas a buscarse otro sitio. La Rambla sin putas, pero que se den una vueltecita por Sant Antoni o Les Corts (Ah, bueno, que esas zonas no son turísticas. Entoces da igual).

Hay que oir las perlas que han soltado algunos que se atreven a autoproclamarse de ecoizquierdas y dicen "No, que se creen zonas autorizadas para las trabajadoras sexuales". Fíjate qué progres, legitimando una de las formas más horribles de machismo que existe. O los que, en vez de castigar a los puteros con las famosas ordenanzas cívicas, proponen devolverlas a Nigeria, porque el problema "es que son inmigrantes sin papeles", claro. Hecha la ley, hecha la trampa.

De las bravas del Bar Tomás y la arquitectura modernista, a las subvenciones a Jaume Roures para producir una película que muestra La Rambla sin carteristas; a la peste a orines que caracteriza las calles de Ciutat Vella; al gobierno que legitima la explotación sexual. Visc(a) Barcelona!

'Espantá' en el Congreso

Parece que no a todos les apetece volver al cole. Acaba de arrancar el nuevo curso y en el Congreso ya hay dos escaños vacíos: el del popular Michavila y el del socialista Sevilla. ¿Estrés post-vacacional? Más bien diría yo que a estos dos les ha dado por el escapismo en plan Houdini, ahora que están por verlas venir de todos los colores.

El ex-ministro de Justicia de la era Aznar ha cambiado la política por la farándula. Y es que ahora dice que quiere ser representante de artistas. Y el tío apunta alto, claro: Shakira, Alejandro Sanz o Miguel Bosé. Aunque echando un ojo al palmarés del madrileño, parece ser ya un habitual de los saraos peperos más dicharacheros de los últimos tiempos. Léase Caso Gürtel. Muy apropiado alegar motivos familiares y correr lejos del Hemiciclo cual perro Canelo ahora que Garzón se lo está poniendo chungo al PP y a su entorno mediático -como Canal 9-, por mucho que Cospedal y a sus amiguetes se empeñen en querer desviar la atención con las dichosas escuchas ilegales.

Por su parte, el ex-ministro de Administraciones Públicas socialista se ha pasado a la empresa privada y será a partir de ahora asesor económico de Pricewaterhouse Coopers. Pues qué bien. Aunque probablemente a éstos no les hagan falta dos tardes, porque fijo que éstos son un poco más leídos que ZP. Pobre Sevilla, que habiéndose percatado en su momento de que el presi hacía campana en las clases de economía, y habiéndose amablemente ofrecido a pasarle sus apuntes y los resúmenes del Samuelson, se tiene que ir ahora asumiendo el marrón de que las cagadas zapateras son fruto de su infructuosa pedadogogía.

Sé quien mató a mi hermano

Era lo último que nos faltaba por oir en el culebrón póstumo-mediático que se ha montado con la muerte del Rey del Pop. LaToya Jackson, hermana de Michael -y asidua del mismo cirujano, a juzgar por lo idéntico de sus narices impostadas- ha cobrado protagonismo estos días en la prensa basura y en los noticiarios serios -si es que existen- con esa atrevida declaración. Conspiración, asesinato y robo de su patrimonio. Y ella lo sabe porque es más lista que Hércules Poirot.

¿Pero alguien se la cree? Parece que el entorno más próximo al fallecido cantante se esté empeñando en lavar su maltrecha imagen. Que si los -convenientemente filtrados a la prensa- vídeos de sus últimos ensayos mostrando a un Michael en plena forma, que si un plan oculto para acabar con su vida... Siempre es mejor que reconocer que, probablemente, Michael abusaba de ciertos fármacos y su salud estaba deteriorada. Pero a los Jackson se los conoce, además de por ser artistazos, por negar sistemáticamente la realidad.

Fuera un chute de demerol, un infarto, o una enfermedad largamente gestada lo que le matase, lo cierto es que Michael Jackson tiene derecho a descansar en paz. Fuera lo que fuera lo que hiciese, si es que lo hizo, ahora está muerto, así que ni LaToya, ni su padre, ni su dermatólogo deberían aprovechar que su voz se haya apagado para usar las suyas a cambio de dirty money.

Si yo fuera Rihanna

Me quedé de piedra cuando supe por la prensa que a Rihanna su novio le había dado una paliza. No es que Rihanna se merezca más mi indignación que el resto de millones de mujeres que sufren violencia de género. Lo que pasa es que siempre impacta más ver el sufrimiento y la humillación en una figura que representa el éxito, la fama y la belleza.

Pero lo que verdaderamente me sorprendió fue enterarme hace algunas semanas de que la cantante había rechazado la orden de alejamiento de Chris Bwron, por considerarla "innecesaria". ¿Es esto una broma? Primero, la justicia se chotea de todo el sexo femenino en su globalidad multando al individuo con 180 horas de trabajos comunitarios. Como si el ser violento, y por extensión un cobarde, se fuera a solucionar recogiendo basuritas.... Y luego ella va y declara que le ha perdonado y que están trabajando "por una reconciliación amistosa".

¿Qué clase de ejemplo está dando Rihanna? Parece que el mensaje sea, según sus actos, que una mujer maltratada debe mirar hacia otra parte, en vez de afrontar que ha sufrido una pérdida de la dignidad que se merece cada ser humano. Si yo fuera Rihanna, actuaría en consecuencia. Porque habría miles de chicas que se fijarían en mí, que querrían ser como yo, y sería una losa terrible para mi conciencia saber que les estoy diciendo "Hey chicas, no pasa nada si un hombre os pega una paliza. Seguramente no lo volverá a hacer más. Lo mejor que podéis hacer es perdonarlo y ser amigos". Estaría quitándole hierro a la lacra del maltrato a las mujeres.

Pero como no soy ella, lo único que puedo hacer, además de indignarme, es pedir perdón a todas las mujeres que han sufrido violencia de género y que han emprendido una dura lucha personal para recuperar su dignidad.